一个男人被扔穿了墙壁，他的脑袋撞在罗德的杠铃上，血腥的场面令他皱了皱眉。



那是负责监视他的五个混蛋之一，罗德弯下腰摸了过去，拿走他腰间的枪。静悄悄地走到墙壁的破洞处，小心的往外窥探。



客厅一片漆黑，罗德没听见有声音。借着外面的月色，他看到自己的客厅一片狼藉，茶几碎了，沙发翻到在一边，满是鲜血。他的超大屏幕电视也被砸碎。这副惨状不由得让他的眼皮跳了跳。



他还没开始下一步动作，客厅里就亮起一抹摄人的红光，罗德瞳孔一缩，他毫不迟疑地举起手枪，对准那红光的方向连连扣动扳机。但没有一颗命中了那红光，他继续前进，在黑暗中宛如鬼魅，一眨眼便撞破了墙壁，让那个破洞又变大了很多。



罗德立刻后退，他抓起放在一边的哑铃，借助惯性和它本身的重量向着那袭击者的头部挥去，却在半空中便被一只有力的手拦截了。一个机械声响起：“你的身手还没有退步啊，罗德。”



“你是谁？为什么会有复仇者的特殊装备？”



罗德皱着眉，他在说话的间隙突然用力回抽哑铃，试图带动袭击者的重心，而那人纹丝不动，反倒是用尽全力的罗德因为反作用力倒在了地上。



“你好啊，罗德。”一个熟悉的声音在他背后响起。



罗德回头望去，看见鹰眼正手拿长弓，倒吊在他健身房的落地窗外看着他。



“克林特？你怎么会在这？还有你...你是谁？”罗德惊疑不定地看着他，又回头看看那个全身漆黑的袭击者。



袭击者拍了拍头盔右侧，面罩打开，露出一张他熟悉到不能再熟悉的脸，罗德原本紧绷的身体一下放松了下来，他呼出一口气：“队长...你还真是给了我一个惊喜。”



“你还是叫他史蒂夫比较好，罗德。”鹰眼欠揍的声音从窗外传来，他还倒吊在窗子外面，悠哉悠哉地晃动身体，活像是个杂技演员。



“怎么了？发生什么事了吗？”罗德从鹰眼的这句话中嗅到了一丝不对。



史蒂夫摘下头盔，抹了把头发，他简短地回答：“没什么，罗德。只是杰克·理查尔死了而已。而现在，我们要去和那个下令杀他的人算账，你要来吗？”



罗德看了看鹰眼，又看了看史蒂夫，他突然咧开嘴笑了，一嘴白牙很是显眼：“刚好，我也有笔账要跟另外一些人算算。”



-------------------------------------



雨夜，枪声连绵不绝。



一个黑帮打手蹲在板条箱后，他手握十字架虔诚地祈祷：“万能的、唯一的主。愿您保佑我，保佑我不受魔鬼侵害...”



他的祷词没能说完，男人表情绝望地看着他的左手自己张开，扔掉了十字架。他哭泣着握紧了手里的大威力左轮，从板条箱后探出了头。但他只不过刚刚探出头，还没来得及开枪就被一颗飞来的子弹打爆了脑袋。他的头盖骨被掀开了，子弹带着动能在他的脑子里横冲直撞，飞溅而出的鲜血与脑浆溅了一地，又很快被大雨冲刷干净。



弗兰克·卡斯特很喜欢雨，雨能冲刷掉鲜血。



他靠着手里的制式突击步枪在这片码头闲庭信步，杀戮已经持续了大半夜，这些不知从哪儿冒出来要取他性命的杂种们拦住了他支援队长的路。弗兰克对有人要他的命这件事并不陌生，甚至可以说是非常熟悉——实际上，在过去的这些年里，他遇见的大多数人都想这么做。



但后者，不行。



还好，送他们下地狱和去找队长两件事并不冲突，甚至两件事还有些关联。因此，弗兰克非常乐意在此之前先杀个痛快。他手中的枪咆哮着，火舌喷涌，子弹飞出。那忽明忽暗的火光照亮了他脸上始终不曾消退的狞笑，也照亮了胸口染血的骷髅头。



他长长的风衣已经被雨打湿，在地面拖动着，和那些鲜血混杂在一起。他就如同收割生命的死神一般，在这片码头大开杀戒。但随着杀戮的进行，有些奇怪的事逐渐被他注意到了。



不对劲。



黑帮们通常不会如此悍不畏死，他们都是一些没胆的懦夫，只敢威胁穷人和妇孺。就算是他们中最凶狠的那些在看见弗兰克胸口的骷髅头时也会萌生退意。但这些人不同，他们的确是黑帮不假。但从枪声响起到现在他们已经死了超过四十个人，而弗兰克甚至毫发无伤。



面对这种令人绝望的场面，他们早就应该开始逃跑了才对，而不是像现在这样，他们非但不跑，反而还向他开枪还击，就算他们的准头差的离谱，表情也满是绝望。



就仿佛是有某种东西在逼迫他们一样。



但，他不在乎。



弗兰克脸上的笑容愈加狰狞，他抬腿迈过一个渣滓被三发短点射打的支离破碎的上半身，子弹的威力比人们想象中要大得多。弗兰克转过身，又是三发短点射，一枪腹部一枪心脏一枪头，枪在他手里和在这些人手里仿佛是两种东西。一者能带来死亡，另一者只能听个响。



雨还在下，甚至越来越大。暴雨倾盆，砸在地面。鲜血被冲刷，死去的人们无一例外，居然全都仰躺着面对天空，有些幸运的还有着眼睛的尸体用他们无神的眼睛看着夜空，那了无生气的瞳孔中逐渐亮起两点红芒。



他们的鲜血本应被暴雨冲刷干净，在此时却被雨水裹