寒风卷着鹅毛大雪，搓成灰白的冷盐粒子，劈头盖脸地砸。



天地间，就剩下这片单调的白，以及冻得发脆的空气，吸一口，肺管子都透着股凛冽。



史蒂芬·方顶着风，深一脚浅一脚地踩在没过脚踝的积雪里。



他穿着件单薄的风衣，肩头落满了雪，头发被风扯得乱糟糟，脸色比雪地还白几分，透着股刚从地狱十八层爬上来、又被扔进冰窖的倦意。



眼皮子耷拉着，仿佛下一秒就能站着睡过去，硬是靠着骨子里那点拧巴劲儿撑着。



抬头。



一座庙。



灰扑扑的墙，瓦上积着厚厚的雪，檐角挂着几根冰溜子，在微弱天光下闪着冷硬的芒。



门板老旧，颜色剥落得斑驳，透着一股子岁月熬出来的朴素劲儿，像是被这无边雪原硬生生磨掉了所有棱角和色彩。



没什么仙气缭绕，也没啥魔法灵光乱闪。



它就戳在那儿，安静，朴素，甚至有点寒酸。



像个看尽世事、懒得再搭理红尘的老僧，杵在时间的角落打盹儿。



史蒂芬·方拖着灌了铅似的步子走到门前。



没抬手，没叩门环。



吱呀——



那扇斑驳的木门，自己往里开了。



像等了他很久很久，终于等到了这一刻，无声地邀他进去。



门后是条青石板铺的小径，雪扫得干干净净。



他迈步进去，身后的风雪和寒气，被那扇重新合拢的门板，“咔哒”一声，轻巧地关在了外面。



温暖，干燥，带着陈年木质和线香混合的气息，扑面而来。



紧绷的神经似乎被这暖意一熨，稍稍松了一丝丝。



正对门的小小庭院里，石桌旁，坐着个人。



光头，一袭素黄僧袍，洗得有些发白。



是古一。



她正不紧不慢地斟茶，动作行云流水，带着一种近乎禅意的韵律。



茶烟袅袅，在她平静无波的眉眼间缭绕。



桌上就两只粗陶茶碗，朴拙得没有任何花样。



她抬起头，目光落在史蒂芬·方身上。



那眼神很沉，像两口深不见底的古井，映着烛光，也映着他风尘仆仆、疲惫不堪的影子。



“你终于来了。”古一的声音平缓，没什么起伏，却像落在心湖的石子，激起一圈圈无形的涟漪。



史蒂芬·方没应声。



他甚至没去看古一的脸，拖着脚走到石桌旁，一屁股坐在冰冷的石墩上，骨头缝里都透着乏，累得只想把脑子放空。



他没客气，伸手就去端离他最近的那碗茶。



动作有点急，带着点不管不顾的劲儿。



“先让我喝点茶吧。”他嗓子有点哑，像是被冷风割过，“有点乏了。”



古一看着他端茶的手，她没阻止，反而提起小小的粗陶茶壶，稳稳地、无声地，将他面前的茶碗添至八分满。



琥珀色的茶水注入碗中，发出细微的声响。



“我在你身上看到了许多许多”古一缓缓开口，声音里带着一种洞悉一切的叹息，“跳动的星火，崩塌的维度，被攥紧又捏碎的命运线还有那几乎吞噬一切的混沌之潮”



她顿了顿，目光似乎穿透了他的躯壳，直视着那些烙印在灵魂深处的战斗痕迹与时空伤痕。



“辛苦了。”



这两个字从她口中吐出，份量重得不像话，带着一种沉重的理解和敬意？



“这个世界没有你的话，那么迎来的一定会是毁灭。”



史蒂芬·方没看她。



他双手捧着温热的粗陶碗，像是汲取着那点微不足道的暖意。



碗沿有些糙，磨着指腹。



他低下头，凑近碗口，吹了吹根本不存在的热气，然后“滋溜”一声，吸了一大口。



茶叶带着点苦涩的回甘，顺着喉咙滑下去，烫得食道微微发紧，却也奇异地驱散了一丝深入骨髓的寒意。



他放下碗，碗底磕在石桌上，发出轻微的脆响。



抬眼看着飘雪的天空，又或者什么都没看，眼神放空了一瞬。



“呵”



他嘴角扯了一下，像是在笑，又像是被茶呛到了喉咙，带着点漫不经心的哑。



“只是些许风霜罢了。”



纽约基地深层的实验室，只剩下布鲁斯·班纳与空间宝石幽蓝的荧光作伴。



时间刚过午夜，仪器单调的嗡鸣是唯一的背景音。



屏幕上的数据流在班纳疲惫的眼中逐渐模糊重影，他摘